Завтра он проснётся как обычно угрюмый.
Будет рычать песни про ненависть.
Потом напьётся кофе.
Смешает стимуляторы в новую смесь, которая сделает его лучше, как ему кажется.
К обеду будет полон усталости.
К вечеру полон сил.
О нём мало кто думает.
Говорят о нём и того реже.
Наверное, если бы его завтра не стало, то это бы заметил разве что кот, в качестве пустой миски.
Потом бы спохватились.
А может и нет, к лучшему.

Он давно решается уехать далеко и навсегда, но всё не решается.
Его там уже давно ждут.
Просто, так быть должно.
Ведь если не ждут тут, то обязательно ждут там.
Он очень хочет туда.

У него есть всё, чтобы стать хорошим человеком.
Пистолет и решимость.
Закончить.
Он давно понял иронию, в которой все хорошие люди давно в могилах.
Ему туда и дорога.

Он как встречный ветер.
Мало кому нужен.
Многим и противен даже.
Ему редко рады, скажем так.
И он привык.
И свыкся.
Ему бы напиться.
Но только не сегодня.
Ему еще всех людей спасать.
Страдать.